No sé lo que es una casa.
¿Es un abrigo?
¿O es un paraguas por si llueve?
La he llenado de botellas, harapos y patos de madera.
Cortinas, habanicos.
Pareciera que nunca la quiero dejar,
luego es una jaula
que aprisiona al que pase por ahí,
hasta a un pájaro como tú,
sucio con nieve.
Pero lo que ambos sabemos:
es tan ligero que no puede ser encerrado.
Poema de Tonino Guerra a Andrei Tarkosvky en "Tempo di viaggio"
Poeta y basura
a
“En el jardín hay un cerezo dormido, pero parece muerto. Este otoño comenzó a sentirse apático, y la dejadez se apoderó de su espíritu. La vida, cansada de verle abúlico y desastrado, decidió que lo mejor sería que se tomaran un tiempo para reflexionar sobre su relación, y se marchó de vacaciones, dejándole en un estado de abatimiento que hizo que se fuera consumiendo poco a poco hasta que acabó por convertirse en lo que es ahora: el aletargado esqueleto de un cerezo; una osamenta de madera clavada al suelo, que solo espera que regrese la vida”.
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