Diálogo I - Nicómaco y Anatoli (Dialog I - Nicomachus and Anatoli)

English version

Anatoli: But, master Nicomachus, what is the meaning of life, then?

Nicomachus: I said again and again, Anatoli, that the meaning of life is almost unfathomable and it is unwise to embrace certainties.

Anatoli: But I cannot live with such uncertainty! It would gnaw me in the inside until unstitch me and, moreover, it would always lurk the fear of not ever find it out.

Nicomachus: It's law.

Anatoli: Oh, yeah? I curse it! And who did enact it?

Nicomachus: The nature of the human condition. And there is no point getting angry. You are young and, in fact, you are remembering me with all that rebellion, the gleam in your threatening eyes, the wise forehead, the lean hands, the restless mouth and, first of all, the riot that breaks out inside you. Or am I wrong?

Anatoli: More or less.

Nicomachus: But is free, free. Gradually, you’ll begin to appreciate simple things, you’ll cast aside the emptiness and you’ll sculpt your own character even appreciating the old problems, which often locked the best teachings... until understanding that, what is important, is to enjoy the moment and to be as happy as possible.

Anatoli: Let me say that I can hardly believe it, in the same way that is just so inconceivable to me how most people ignore this issue. Are you not worried about being manipulated like puppets by Gods? To be an appendage of destiny? To be sons of a fortuitous accident?

Nicomachus: Anatoli, you shouldn’t consider the random designs responsible for your presence here. It’s very dangerous. Some people got mad.

Anatoli: And what about being swept away by the passing of the years?

Nicomachus: That’s very selfish.

Anatoli: What? To want to remain in memories? Please ... and who doesn’t want?

Nicomachus: Me, for example, I don’t need it.

Anatoli: Lie.

Nicomachus: Not a lie. You yearn for being remembered with fervor, but tell me, what will it brings? When you're dead, you don’t feel, don’t suffer, don’t want anything. The perception of time seems eternal, flat, multidirectional. There is something behind or not... who knows, my son, who knows.

Anatoli: I don’t know... It’s creepy to think that nothing makes sense, master. If whatever I do over the years is not remembered, it implies his absence, and that destroys me in life, do you understand? The best way to immortality is living in minds. And to lock up.

Nicomachus: That’s absolutely false, Anatoli.

Anatoli: I disagree, and my anger is far from abating. No! I refuse to accept the cruelty of our existence! Mere formalities? Passengers? Or, better yet, parasites? No, a thousand times no!
Nicomachus: Easy, easy. As my teacher, rest in peace, said, all pride, in the eyes of eternity, is nothing but dust. And you, now, more reckless than ever.

Anatoli: Oh my Zeus! Where’s the problem about wanting to avoid losing relatives? About holding a bubble of hope and encouragement? I know it's fragile! But that's all I got. I need an explanation, understand me, master!

Nicomachus: That's the secret, Anatoli, that there is nothing to understand and everything to accept. You accept yourself, accept a world, accept our way and seek to tread it well. Realize it and you'll be lucky to taste better everything you eat and drink, the nice winds and the angry ones, the pleasant smiles and the rocking of time. Of regretted people, the world is full, just look around.

Anatoli: Ah... they are all dead and they even don’t know it. Walking dead. Dead. Only a few holes for that much ash.

Nicomachus: Anatoli, enough! Open your eyes and ears, but open them wide and listen to what I say.

Anatoli: But...

Nicomachus: There are no buts! Mute your chaos and pay attention: the life, perhaps fiction, perhaps dream, is plagued of doubts and uncertainties. We are not more than the result of circumstances’ combination about which it’s useless to think, we walk with finite breath on the lands that feed us, we are many “I” throughout life, a chain that will dance on itself, eternal darkness, until...

Anatoli: Until when?

Nicomachus: Until the sickle’s whistle, when the curtain’s air turns down, mutters you a blues, between verses, whispering the sense.

Versión española

ANATOLI: Pero a ver, maestro Nicómaco, ¿cuál es el sentido de la vida, entonces?

NICÓMACO: Te lo he dicho una y otra vez, Anatoli, que el sentido de la vida es prácticamente inescrutable y no es sensato abrazarse a certeza alguna.

ANATOLI: ¡Pero yo no puedo vivir con semejante inseguridad! Me roería por dentro hasta descoserme y, además, siempre acecharía el miedo a no descubrirlo nunca.

NICÓMACO: Es ley.

ANATOLI: ¿Ah, sí? ¡Yo la maldigo! ¿Y quién la impuso?

NICÓMACO: La propia naturaleza de la condición humana. Y de nada sirve enojarse. Eres joven y, a decir verdad, me recuerdas a mí mismo con toda esa rebeldía, el brillo en tus ojos amenazantes, la frente sabia, las manos enjutas, la boca inquieta y, sobretodo, el motín que se desata en tu interior. ¿O me equivoco?

ANATOLI: Más o menos.

NICÓMACO: Pero es gratuito, totalmente gratuito. Paulatinamente, comenzarás a apreciar las cosas sencillas, desecharás las vacuidades y esculpirás el carácter incluso apreciando los problemas de antaño que, a menudo, encerraban las mejores enseñanzas… hasta comprender que lo importante es disfrutar del momento y ser lo más feliz posible.

ANATOLI: Permítame decirle que me cuesta creerlo, de la misma manera que me resulta inconcebible cómo la mayoría de la gente ignora este asunto. ¿No les preocupa ser manejados como títeres por los dioses? ¿Ser un apéndice más del destino? ¿Ser hijos de lo fortuito?

NICÓMACO: Anatoli, no deberías plantearte los designios azarosos responsables de tu presencia aquí. Eso es muy peligroso. Algunos enloquecieron.

ANATOLI: Y, ¿qué me dice en cuanto a ser barridos por el devenir de los años?

NICÓMACO: Que eso es muy egoísta.

ANATOLI: ¿El qué? ¿Querer permanecer en el recuerdo? Por favor… ¿y quién no lo quiere?

NICÓMACO: Yo, por ejemplo, no lo necesito.

ANATOLI: Mentira.

NICÓMACO: Verdad. Tú anhelas con fervor ser recordado; pero, dime, ¿qué te aportará? Cuando se está muerto, no se siente, no se padece, no se quiere. La percepción del tiempo se antoja eterna, plana, multidireccional. Que haya algo detrás o no… quién sabe, hijo mío, quién sabe.

ANATOLI: No sé… me aterra pensar que nada tenga sentido, maestro. Si lo que haga a lo largo de todos estos años no es recordado, implicará su inexistencia, y eso me destruye en vida, ¿lo entiende? La mejor forma de ser inmortal es viviendo en mentes. Y echar la llave.

NICÓMACO: Eso es totalmente falso, Anatoli.

ANATOLI: Discrepo, y mi cólera se halla lejos de amainar. ¡No! ¡Me niego a aceptar la crueldad de nuestra existencia! ¿Meros trámites? ¿Pasajeros? ¿O, mejor aún, parásitos? ¡Por las furias! ¡No y mil veces no!

NICÓMACO: Calma, calma. Como dijo mi maestro, en paz descanse, todo orgullo, a ojos de la eternidad, no es más que polvo. Y tú, ahora, más imprudente que nunca.

ANATOLI: ¡Por Zeus! ¿Tan malo es no querer perder a mis seres queridos? ¿Aferrarme a una burbuja de esperanza y aliento? ¡Ya sé que es frágil! Pero es todo lo que tengo. Necesito una explicación, ¡compréndame, maestro!

NICÓMACO: Ahí está el secreto, Anatoli, que no hay nada que comprender y todo que aceptar. Aceptarte tú, aceptar un mundo, aceptar nuestro camino y procurar andarlo bien. Percátate de ello y tendrás la suerte de saborear todo lo que comas y bebas, los vientos agradables y los enojados, las sonrisas gratas y el mecer del tiempo. De arrepentidos, el mundo está lleno, tan solo mira a tu alrededor.

ANATOLI: Ya… están todos muertos y ni siquiera lo saben. Andan muertos. Muertos. Escasos arriates para tanta ceniza.

NICÓMACO: ¡Anatoli, basta ya! Abre los ojos y las orejas, pero ábrelos bien y escucha atentamente lo que te voy a decir.

ANATOLI: Pero es que…

NICÓMACO: ¡Es que nada! Silencia tu caos y haz caso: esta vida, acaso ficción, acaso sueño, está plagada de dudas e incertezas. No somos más que el resultado de un cúmulo de circunstancias sobre el que es inútil reflexionar; erramos con un aliento finito por los predios que nos dan de comer; somos muchos “yos” a lo largo de la vida, una concatenación que seguirá bailando sobre sí misma, eterna sombra, hasta…

ANATOLI: ¿Hasta cuándo?

NICÓMACO: Hasta que el silbido de la hoz al bajar la cortina de aire te musite al oído un blues que, entre versos, bisbise el sentido.

Nítsuga Sotso Anibor © Todos los derechos reservados

Romanzo criminale

Tras un fin de exámenes algo desastroso en Derecho y Relaciones Internacionales (al hoyo Hacienda Pública, Derecho Diplomático, Civil y Penal) y dos en la Filología  (por falta de tiempo para compaginar) que empecé este año simultáneamente en la Complu, pero que no han incidido ni un ápice en mi felicidad, he decir que... ¡sigo vivo!

Para desconectar de la más cruenta y vil rutina, me fui con mi novia a Marrakech. Todo lo que había visto de África hasta entonces fue hace 8 años desde las Torres de Hércules de Gibraltar. ¿Resumen? ¡Una puta mierda! Descansar he descansao la ostia pero joder... sufrimos una agresión de un enajenado mental, un hurto en grado de tentativa en un taxi, mil acosos en los zocos, cansancio de regatear y peligro y tensión constante con las putas motos y coches de caballos de los cojones.

En principio, reservamos Túnez a un circuito acojonante pero tuvimos que cancelar. Turquía no coincidían las fechas y Egipto se iba de precio (menos mal), así que acabamos en Marruecos. Mi recomendación es que un viaje de una pareja medianamente joven europea no es aconsejable. Respeto su religión y cultura, pero con la parienta ahí no vuelvo ni a ostias.

Tras el desahogo, escribo LO IMPORTANTE. Mi estupendísima contraria me recomendó una serie. La mejor serie que he visto (junto a Yo, Claudio): Roma Criminal.

Basada en la exitosa novela 'Romanzo Criminale', narra el ascenso y caída de la Banda de la Magliana, un grupo de jóvenes delincuentes que dominaron el narcotráfico de Roma a finales de los '70 llegando a establecer conexiones con la Mafia, los Servicios Secretos Italianos e incluso el Vaticano. En definitiva, DOCE CAPITULAZOS, UNA SOLA TEMPORADA, donde se conjuga una perfecta plasmación de la mafia sin abusos de tópicos, con unos personajes genialmente caracterizados (El Libanés, Frío, el Dandy, Treintadenarios, El Terrible, Fideo...), una historia bien tramada, un perfecto vestuario, banda sonora, actuación, dirección y montaje. Solo digo que en filmaffinity tiene un 8'2 y en mi corazón casi un 10.

No perdáis el tiempo y descargárosla: http://www.seriesyonkis.com/serie/roma-criminal/

Furia árabe (Arab fury)

English version

A revolution is required to another one breaks out

After the lemons’ rolling on the floor,
lit the fuse of grief
the dynamite that never stops sounding.
After snatching young people thousands of dreams away,
ignited a anger incapable of being abated.

After the burning like a Bonze monk
to put the river in the other way,
it’s necessary to take the streets
to unleash a chaos of justice.

They burst streetlights
tired of lighting alone
wandering peoples
doomed to crash like waves.

Makes the art of surrenders
cruel effects
as orders in a harem.
Empires are already lost,
the eager desires to banish the culprits.

Dense is the rabies.
Indigo sky is surprised
unable to quench the thirst.
In red will be stained the sidewalks
of revolutionary blood
and tears of hope
to fertilize the earth
to seed to blooms.

Raise your voice those who still have!
The gunpowder will be gone!
Cleft your dentures in each dictatorship!
Tighten until unstitch!

And now? Will there be an Arab pandemic?
Will our hours be the hours of rebirth?

The Antichrist roves mad
brewing cabals of what is coming...
and what he will make us know.

Spanish version

Hace falta una revolución para que otra estalle

Al rodar de los limones por el suelo,
prendió la mecha del desconsuelo
la dinamita que no cesa de sonar.
Al arrebatar a los jóvenes miles de sueños,
encendió una cólera incapaz de amainar.

Quemarse a lo bonzo
para darle la vuelta al río.
Salir a las calles
a desatar un caos justiciero.

Revientan las farolas
cansadas de iluminar solas
a pueblos errantes
como olas condenadas a chocar.

Surte el arte de los debelados
efectos tajantes
como órdenes en harén.
Los imperios ya se perdieron,
el ansia ansía desterrar a los culpables.

Enjuta la rabia,
añil se sorprende el cielo
incapaz de saciar la sed.
Rojas se teñirán las aceras
de sangre revolucionaria
y lágrimas de esperanza
que fertilizarán la tierra
hasta semillas florecer.

¡Alzad la voz los que aún tenéis!
¡La pólvora que volverá ya se fue!
¡Hendid la dentadura en cada dictadura!
¡Apretad hasta descoser!

¿Y ahora? ¿Habrá pandemia árabe?
¿Serán nuestras horas las horas del renacer?

El Anticristo vaga enloquecido
gestando cábalas de lo que vendrá…
y de lo que hará saber.

Nítsuga Sotso Anibor © Todos los derechos reservados

Xibalbá

English version

When I saw the "The Fountain" movie recommended to science fiction fans, it took my attention to the continuous references they made to Xibalba, the Mayans' underworld, who conceived death as a building and. I love movies that make me write.

(In the ninth level lives Death)

To the underworld
the sun travels every night as dying jaguars
tying point lights
with its continuous scorching by sulfur labyrinths.

When we were left there,
became the white dwarfs
in tree roots. These,
were extended until forming the Earth.

The soul will be branches
raised to open new skies
where wander the wandering for rebirth.

More stars will explode
that to the everything and to the nothing
destroyed. Shadows,
however deep they are,
threaten to bite the dawn.

The Mayans predicted:
“In the end, the last thing you see are Xibalba’s doors).

Versión española

Cuando vi la mediocre "La fuente de la vida", película recomendada para los amantes de ciencia ficción, me llamó mucho la atención las continuas menciones que hacían a Xibalbá, es decir, al inframundo de los mayas, que concebían la muerte como un acto de creación. Me encanta que las películas me hagan escribir.

(En el noveno nivel habita la Muerte)

Hasta el inframundo,
viaja cada noche el Sol como jaguares moribundos
atando luces de punto
con su continuo abrasar por azufrosos laberintos.

Cuando nos dejó allí,
trocaron las enanas blancas
en raíces de árbol. Éstas,
se extendieron hasta formar la tierra.

Las almas ramas serán
alzadas hasta inaugurar cielos
donde vagan las errantes para renacer.

Estallarán más estrellas
que al todo y la nada
destruyan. Las sombras,
por profundas que sean,
amenazan con morder el amanecer.

Lo vaticinaron los mayas:

“Al final, lo último que verás son las puertas de Xibalbá”.

Nítsuga Sotso Anibor © Todos los derechos reservados

Seis personajes en busca de autor

"Seis personajes en busca de autor" (en italiano, "Sei personaggi in cerca d'autore") es la más famosa obra del escritor Luigi Pirandello, estrenada en Italia en 1921. En ella, el público es confrontado con la llegada inesperada de seis personajes durante los ensayos de una obra teatral que insisten en ser provistos de vida, de permitírseles contar su propia historia. De que ellos son personajes en busca de autor porque el que tenían les negó materializarlos en una obra, convirtiéndose dicha búsqueda en su sino, en la razón sine qua non se les será privada su propia existencia.

Me chocó la originalidad de la trama y, en el prefacio del libro, Pirandello lo aclara perfectamente. Mediante ellos y su mediocridad, plantea una duda existencial que me embelesó hasta aplaudir al fragmento que a continuación comparto. Y es que todo está en la cabeza, amigos, todo está en la cabeza.

  

EL PADRE. (...) Y comprendo, justamente, que el juego de su arte tiene que lograr, como dice el señor, una perfecta ilusión de realidad.
EL DIRECTOR. ¡Eso es exactamente!
EL PADRE. ¡Pero también tiene que pensar que nosotros no tenemos otra realidad más allá de esta ilusión!
EL DIRECTOR. ¿Y eso qué quiere decir?
EL PADRE. ¡Por supuesto que sí, señores! ¿Qué otra realidad? Lo que para ustedes es una ilusión a crear, para nosotros es la única realidad. ¡Y no solamente para nosotros, créame! Piénselo bien. ¿Podría decirme quién es usted?

EL DIRECTOR. ¿Cómo que quién soy?... ¡Soy yo!
EL PADRE. ¿Y si le dijera que no es verdad, porque usted es yo?
EL DIRECTOR. ¡Le diría simplemente que está loco!

EL PADRE. Tienen razón para reírse: esto es un juego y usted, por lo tanto, puede objetarme que sólo por un juego ese señor, allá (señalará al PRIMER ACTOR), que es «él», tiene que ser «yo», que sin embargo soy yo, «éste» ¿Se da cuenta cómo ha caído en la trampa?

EL DIRECTOR. ¡Ya hemos hablado de esto! ¿Se lo repito de nuevo?
EL PADRE. No, no. No quería decir eso precisamente. Incluso lo invito a salir de este juego que usted acostumbra hacer aquí con sus actores. Pero vuelvo a preguntarle en serio: ¿quién es usted?
EL DIRECTOR. ¡Vaya si se puede ser descarado! ¡Uno que se da ínfulas de personaje tiene el atrevimiento de preguntarme quién soy!
EL PADRE. Un personaje, señor, siempre puede preguntar a un hombre quién es. Porque un personaje tiene realmente una vida, con sus propios atributos, por los que siempre es «alguien». Mientras que un hombre —y no estoy hablando de usted ahora— un hombre cualquiera puede que no sea «nadie».
EL DIRECTOR. ¡Claro! ¡Pero usted me lo pregunta a mí, que soy el Director! ¡El Director de la compañía! ¿Se da cuenta?
EL PADRE. Sólo lo hago para saber, señor, si verdaderamente usted puede verse cómo es ahora mismo... y como ve, por ejemplo, con la distancia del tiempo, a aquel que fue, con las ilusiones que tenía entonces; con todas las cosas, dentro y a su alrededor, de acuerdo a cómo las veía entonces —y que eran realmente así para usted—. Pues bien, señor. Recordando esas ilusiones que ya no se plantea, todas aquellas cosas que ahora ya no le «parecen» como «eran» hace un tiempo para usted, ¿no siente como si faltara, no digo estas tablas del escenario, sino un piso firme, el suelo bajo sus pies, sobre todo si piensa que de igual manera «esto» que siente ahora, toda su realidad actual, tal como es, también está destinada a parecerle una ilusión el día de mañana?
EL DIRECTOR. ¿Y? ¿Adónde quiere llegar?
EL PADRE. A ningún sitio, señor. Tan sólo hacerle ver que si nosotros no tenemos otra realidad más allá que la ilusión, también sería bueno que usted desconfiase de su realidad, de la que usted hoy respira y toca, porque, como la de ayer, está destinada a revelársele el día de mañana como una ilusión.
EL DIRECTOR. (Volviendo a tomárselo en broma.) ¡Tiene toda la razón! ¡Ahora sólo falta que usted diga que con esta comedia que viene a representarme es más verdadero y real que yo!
EL PADRE. (Decididamente serio.) ¡No tengo la menor duda, señor!
EL DIRECTOR. ¿Ah, sí?
EL PADRE. Supuse que usted lo había comprendido desde un principio.
EL DIRECTOR. ¿Más real que yo?
EL PADRE. Si su realidad puede alterarse de un día para el otro...
EL DIRECTOR. ¡Pero claro que puede cambiar! ¡Y continuamente! ¡Cómo todos!
EL PADRE. (Dando un grito.) ¡Pero la nuestra no, señor! ¿Entiende? ¡Ésa es la diferencia! No cambia, no puede cambiar ni ser otra, jamás, porque ha sido fijada, así, «ésta», y para siempre. ¡Y eso es terrible, señor! ¡Es realmente inalterable! ¡Hasta deberían sentir un escalofrío cerca de nosotros!

Luigi Pirandello

Los árboles (the trees)

English version

Again, after making an a shitty law exam, I do my favorite hobby: writing. I thought to write this poem since one day I went to the terrace of the fraternity to have a beer and I looked at the trees in the park. Their trunks (see picture below), slim and erect, induced me the idea that, maybe, this was not the top but the bottom, which, therefore, we would be wrong conceiving the reality as we do and if we realized, we would lose the security in ourselves and we would begin to gravitate. Who knows. That is the question. Perhaps those who are on the other side, the roots, the real one, think the same.

Are their roots the roots we believe
or are the branches, the trunk, the tops
pieces hanging?

Do we walk on the surface thought
or like ants to other eyes
for an imperfect habitat we wander?

It might confess the stump
of sad cypresses or willow whiners
who steals the sap, the hydrogen, the dew droplets.
It may reveal
its future prospects,
the reason for so strong grip,
or an existential reflection.

I talked to the trees
and I didn’t like what they said:
they have vertigo about men, fear that the sun's gone forever
and not return.

Whispering to a Druid heart,
they recognized themselves fatigued
of renewing bark,
to be tattooed promises
that, every spring, are certainly broken.

- What else, ungrateful, you wish!
   Do you want us in your campfire to waltz?
   To crumple laughing and to kiss the earth?
   Or, perhaps, to mute the Holocaust of mahogany?

We are up or down, but we are;
though, perhaps, savoring the truth,
gravity flees
and we would go through a supposed sky deflating
like a balloon that suspects
doomed to fall down.

From "The good thing 'bout being a rat"
Nítsuga Sotso Anibor © All rights reserved

Versión española

Una vez más, tras hacer un examen de mierda, resulta preciso dedicar unos minutos a lo que a uno le gusta: escribir. Esta pieza la llevaba pensando desde que un día salí a la terraza del Colegio Mayor a tomar una cerveza y me fijé en los árboles del parque que nos acompaña. Sus troncos (ver foto), esbeltos y erguidos, me indujeron la idea de que quizás esa no fuese la parte superior sino la inferior, que, por lo tanto, estuviésemos equivocados al concebir la realidad tal y como lo hacemos y que, si nos percatásemos, perderíamos la seguridad en nosotros mismos y comenzásemos a gravitar. Quién sabe. Esa es la cuestión. Quizás los que estén al otro lado, al de las raíces, al verdadero, piensen lo mismo.

¿Son sus raíces las raíces que creemos
o son las ramas, el tronco, las copas
trozos que cuelgan?

¿Se camina en la superficie que se pensó
u como hormigas a otros ojos
por un hábitat imperfecto deambulamos?

Bien podría confesar el raigón
de cipreses tristes o sauces lloricas
quién les roba la savia, el hidrógeno, las gotitas del rocío.
Bien podría revelar
sus perspectivas de futuro,
la razón de un agarre tan fuerte
o una reflexión existencial.

He hablado con los árboles
y lo que dijeron no me gustó:
tienen vértigo al hombre, miedo a que el Sol se vaya para siempre
y no vuelva.

Susurrando a un corazón druida,
se reconocieron fatigados
de renovar corteza,
de ser tatuados promesas
que, cada primavera, con certeza se rompen.
-  ¡Qué más, ingratos, queréis!
   ¿Qué en vuestras hogueras valsemos?
   ¿Desplomarnos entre risas y besar la tierra?
   ¿O, a lo mejor, silenciar el holocausto de la caoba?

Estamos arriba o abajo, pero estamos;

mas, quizás, al saborear la verdad,
huiría la gravedad
y recorreríamos un supuesto cielo deshinchándonos
como un globo que se sabe
condenado a caer.

De "Lo bueno de ser una rata"
Nítsuga Sotso Anibor © Todos los derechos reservados

Breve antología de la historia de la literatura universal

Repasando ese documento Word que todos tenemos en el ordenador con fragmentos de películas, canciones o libros que nos gustan, hallé un tesoro con el que en primero de bachillerato nos brindó la profesora de historia del arte, calificándolo de "arte escrito". Esta inigualable "Breve antología de la historia de la literatura universal". En ella, el novelista Luis Landero, extremeño de bellota como yo, arrejunta en un parrafino de ná un resumen perfecto de lo más representativo de la historia de la literatura en un magistral texto, haciendo referencia a La Ilíada, La Biblia, Las mil y una noches, La metamorfosis, En busca del tiempo perdido, Hamlet, Garcilaso, La vida es sueño, El Quijote, La divina comedia, Pablo Neruda, Moby Dick, San Juan de la Cruz, Bécquer, Luces de Bohemia, Machado y a sí mismo:

"Canta, oh diosa, no sólo la cólera de Aquiles sino cómo al principio creó Dios los cielos y la tierra y cómo luego, durante más de mil noches, alguien contó la historia abreviada del hombre, y así supimos que a mitad del andar de la vida, uno despertó una mañana convertido en un enorme insecto, otro probó una magdalena y recuperó de golpe el paraíso de la infancia, otro dudó ante la calavera, otro se proclamó melibeo, otro lloró las prendas mal halladas, otro quedó ciego tras las nupcias, otro soñó despierto y otro nació y murió en un lugar de cuyo nombre no me acuerdo. Y canta, oh diosa, con tu canto general, a la ballena blanca, a la noche oscura, al arpa en el rincón, a los cráneos privilegiados, al olmo seco, a la dulce Rita de los Andes, a las ilusiones perdidas, y al verde viento y a las sirenas y a mí mismo" (Faroni).

Funkolate

English version:

The word funk basically refers to a strong, generally offensive odor. Funk is a music genre that originated in the mid-late 1960s when African American musicians blended soul music, soul jazz and R&B into a rhythmic, danceable new form of music. Funk de-emphasizes melody and harmony and brings a strong rhythmic groove of electric bass and drums to the foreground. Funk songs are often based on an extended vamp on a single chord, distinguishing it from R&B and soul songs centered around chord progressions.

Artists like Parliament-Funkadelic, Sly and the Family Stone, Kool & The Gang, Tower Of Power, Earth, Wind & Fire, The Blackbyrds, The Ohio Players, The Brothers Johnson, and Charles Wright & the Watts 103rd Street Rhythm Band. But... what about the Spanish funk? It is not so abundant but bands like O'funk'illo, for example, has marked a before and an after. I signed up on Facebook pages as Soul Station, Honkytonk Bar, Moe Madrid or Sala Siroco, cool places in the capital city which refuse to give up the battle against commercial music. I do not know how but a couple of days ago I was added as a friend in the social network a very very new funk band: Funkolate. What a suprise! This new band from Madrid has made roots music based on modern-tinged funk and lyrics with messages daring, surprising and fun do not leave anyone indifferent. They are currently recording an album that, eagerly, I hope your delivery. As soon as I can, I will escape to a live concert because they sound so fucking good. Guys, you got the funk!

http://www.myspace.com/funkolate

Versión española

La palabra funk en inglés se refiere originalmente a un olor fuerte, generalmente ofensivo. El funk es un género musical, que nació entre mediados y finales de los años 1960 cuando músicos afroamericanos fusionaron soul, soul jazz y R&B dando lugar a una nueva forma musical rítmica y bailable. El funk reduce el protagonismo de la melodía y de la armonía y dota a cambio de mayor peso a la percusión y a la línea de bajo eléctrico.

Entre sus máximos exponentes encontramos a artistas como Parliament-Funkadelic, Sly and the Family Stone, Kool & The Gang, Tower Of Power, Earth, Wind & Fire, The Blackbyrds, The Ohio Players, The Brothers Johnson, y Charles Wright & the Watts 103rd Street Rhythm Band. Pero... ¿qué hay del funk patrio? No es abundante pero O’funk’illo, por ejemplo, ha marcado un antes y un después. En Facebook estoy suscrito a páginas como Soul Station, HonkyTonk Bar, Moe Madrid o Sala Siroco, garitos de la capital que rehúsan darse por vencidos en la batalla contra la música comercial. Desconozco cómo pero hace un par de días me añadió como amigo un grupo muy muy funkero: Funkolate. ¡Vaya sorpresón! Esta reciente banda madrileña hace música basada en raíces del funk con tintes modernos y sus letras con mensajes atrevidos, sorprendentes y divertidos no dejan indiferente a nadie. Actualmente están grabando un disco que, ansiosamente, espero que a su parto. En cuanto pueda, me escapo a un concierto suyo porque suenan de putísima madre. Chavales, you got the funk!

http://www.myspace.com/funkolate

Nítsuga Sotso Anibor