tag:blogger.com,1999:blog-38306760631091079572024-03-14T07:12:33.575+01:00El viaje íntimo de la locuraNítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.comBlogger191125tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-20932797813521731862017-09-26T20:03:00.004+02:002017-09-26T20:06:00.879+02:00El muro<div class="p1">
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">En mi habitación hay un muro</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">tras el que se oyen ruidos</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">mientras duermo.</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Se erigió de golpe</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">como quien no quiere la cosa</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">un día saliendo por la puerta.</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Está enfrente de mi cama</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">clavándome su mirada</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">de hormigón inexpresivo.</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Quiero saber qué hay detrás,</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">cruzar sus 30 pulgadas de grosura</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">pero... ¿y si desaparezco?</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Puedo acercarme sigiloso</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">y esperar a que susurre</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">crujiendo su estructura.</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Quizás así comprenda</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">sus críticas constructivas.</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Hace tiempo lo intenté</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">pero al acercarme</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">sentí que se estremecía,</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">como si tuviera miedo.</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">"Es un muro sensible", pensé.</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Y dejé que pasaran tres semanas</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">porque no quise molestarlo.</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Esta noche,</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">antes de que me duerma</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">me aproximaré lentamente</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">y pegaré la oreja contra</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">la superficie fría,</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">hasta que me diga algo.</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Puede que no quiera hablar,</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">que mute silencioso,</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">pero yo sé que</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">desea que lo atreviese</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">y en eso ando, mientras escribo esto,</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">estoy, ni más ni menos,</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">dentro de él.</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">¿Me escuchas?</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;"><br /></span></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;"><br /></span></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Pseudónimo: Soy Tribu</span></span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 13.3333px;">Autor: AOR</span></span></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-84689903909614193342017-09-26T20:02:00.001+02:002017-09-26T20:06:05.814+02:00David<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Dime, ¡oh David!, tú que has visto siglos pasar,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">cuánto pagaste por la inmortalidad de mármol.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Baja la mirada y di</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">cómo es la emoción de esperar despierto el fin del mundo.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Absorto dudo cruzar el Rubicón inerme o armado,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">maullar solitario en tejados ulcerados,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">añadir moscas a la miel</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">o silbar despreocupado hasta mi turno.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Dime, ¡oh David!,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">cuántos, de los que desnudo te escrutaron, sospechan tu verdad,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">qué piensas de nosotros,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">o si tienes frío.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Me pregunto cuál es el motivo de ser condenado a existir,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">la razón del castigo de los caracoles,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">el raciocinio errante de los locos,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">el secreto desapegado de los dioses.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">¿Dónde está tu amo para esculpir</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">hoy corazones hasta casi darles vida?</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">¿Por qué un ombligo si naciste de sus manos?</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">¿Qué te entristece? ¿Qué te hace feliz?</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">¿Alguna vez te enamoraste?</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Otro día se va,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">aunque éste se parecía mucho al de ayer.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">La perseverancia del polvo no pasa en balde.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Dime, ¡oh David!, si</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">es cierto que detrás de hercúleos aspectos</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">hay mimbrosos zócalos que los sostengan,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">cada cuántas noches las estatuas gritáis,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">la frecuencia y peso de vuestras lágrimas al caer,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">o si tienes hambre.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">¿A dónde irás cuando seas libre?</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">- A donde no conozcan mi nombre.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Un ceño receloso siempre encierra incertidumbre.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Y así fue cincelado el tuyo,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">y así sigue.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Dime, ¡oh David!, que estornudas a escondidas</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">para que pueda creer que tu espíritu aún no ha sido lapidado</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">y así apuñale las pompas de mis clepsidras,</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">que por debajo de mis pies también se van los caminos.</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Pseudónimo: Soy Tribu</span><br />
<span style="font-family: arial, helvetica, sans-serif;">Autor: AOR</span></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-82201988739753911102013-08-23T00:40:00.003+02:002013-08-23T00:40:48.569+02:00Poema de Tonino Guerra en Tempo di viaggio<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">No sé lo que es una casa.<br /> ¿Es un abrigo?<br /> ¿O es un paraguas por si llueve?<br /> La he llenado de botellas, harapos y patos de madera.<br /> Cortinas, habanicos.<br /> Pareciera que nunca la quiero dejar,<br /> luego es una jaula<br /> que aprisiona al que pase por ahí,<br /> hasta a un pájaro como tú,<br /> sucio con nieve.<br /> Pero lo que ambos sabemos:<br /> es tan ligero que no puede ser encerrado.<br /> <br /><em><strong> Poema de Tonino Guerra a Andrei Tarkosvky en "Tempo di viaggio"</strong></em> </span>Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-37348811168330327722013-08-18T17:24:00.000+02:002013-08-18T17:24:33.124+02:00"Six Shooter", de Martin McDonagh<span class="userContent"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Uno de los mejores cortometrajes que he visto. Con razón se llevó el Oscar.</span><br />
<br /> </span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/T9w9BJXeL4E?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-81411331267733595852013-08-14T01:10:00.000+02:002013-08-14T01:10:04.664+02:00Raymond Carver - Catedral<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Un ciego, antiguo amigo de mi mujer, iba a venir a pasar la noche en casa. Su esposa había muerto. De modo que estaba visitando a los parientes de ella en Connecticut. Llamó a mi mujer desde casa de sus suegros. Se pusieron de acuerdo. Vendría en tren: tras cinco horas de viaje, mi mujer le recibiría en la estación. Ella no le había visto desde hacía diez años, después de un verano que trabajó para él en Seattle. Pero ella y el ciego habían estado en comunicación. Grababan cintas magnetofónicas y se las enviaban. Su visita no me entusiasmaba. Yo no le conocía. Y me inquietaba el hecho de que fuese ciego. La idea que yo tenía de la ceguera me venía de las películas. En el cine, los ciegos se mueven despacio y no sonríen jamás. A veces van guiados por perros. Un ciego en casa no era una cosa que yo esperase con ilusión.<br /> Aquel verano en Seattle ella necesitaba trabajo. No tenía dinero. El hombre con quien iba a casarse al final del verano estaba en una escuela de formación de oficiales. Y tampoco tenía dinero. Pero ella estaba enamorada del tipo, y él estaba enamorado de ella, etc. Vio un anuncio en el periódico: Se necesita lectora para ciego, y un número de teléfono. Telefoneó, se presentó y la contrataron en seguida. Trabajó todo el verano para el ciego. Le leía a organizar un pequeño despacho en el departamento del servicio social del condado. Mi mujer y el ciego se hicieron buenos amigos. ¿Que cómo lo sé? Ella me lo ha contado. Y también otra cosa. En su último día de trabajo, el ciego le preguntó si podía tocarle la cara. Ella accedió. Me dijo que le pasó los dedos por toda la cara, la nariz, incluso el cuello. Ella nunca lo olvidó. Incluso intentó escribir un poema. Siempre estaba intentando escribir poesía. Escribía un poema o dos al año, sobre todo después de que le ocurriera algo importante.<br /> Cuando empezamos a salir juntos, me lo enseñó. En el poema, recordaba sus dedos y el modo en que le recorrieron la cara. Contaba lo que había sentido en aquellos momentos, lo que le pasó por la cabeza cuando el ciego le tocó la nariz y los labios. Recuerdo que el poema no me impresionó mucho. Claro que no se lo dije. Tal vez sea que no entiendo la poesía. Admito que no es lo primero que se me ocurre coger cuando quiero algo para leer.<br /> En cualquier caso, el hombre que primero disfrutó de sus favores, el futuro oficial, había sido su amor de la infancia. Así que muy bien. Estaba diciendo que al final del verano ella permitió que el ciego le pasara las manos por la cara, luego se despidió de él, se casó con su amor, etc., ya teniente, y se fue de Seattle. Pero el ciego y ella mantuvieron la comunicación. Ella hizo el primer contacto al cabo del año o así. Le llamó una noche por teléfono desde una base de las Fuerzas Aéreas en Alabama. Tenía ganas de hablar. Hablaron. El le pidió que le enviara una cinta y le contara cosas de su vida. Así lo hizo. Le envió la cinta. En ella le contaba al ciego cosas de su marido y de su vida en común en la base aérea. Le contó al ciego que quería a su marido, pero que no le gustaba dónde vivían, ni tampoco que él formase parte del entramado militar e industrial. Contó al ciego que había escrito un poema que trataba de él. Le dijo que estaba escribiendo un poema sobre la vida de la mujer de un oficial de las Fuerzas Aéreas. Todavía no lo había terminado. Aún seguía trabajando en él. El ciego grabó una cinta. Se la envió. Ella grabó otra. Y así durante años. Al oficial le destinaron a una base y luego a otra. Ella envió cintas desde Moody ACB, McGuire, McConnell, y finalmente, Travis, cerca de Sacramento, donde una noche se sintió sola y aislada de las amistades que iba perdiendo en aquella vida viajera. Creyó que no podría dar un paso más. Entró en casa y se tragó todas las píldoras y cápsulas que había en el armario de las medicinas, con ayuda de una botella de ginebra. Luego tomó un baño caliente y se desmayó.<br /> Pero en vez de morirse, le dieron náuseas. Vomitó. Su oficial —¿por qué iba a tener nombre? Era el amor de su infancia, ¿qué más quieres?— llegó a casa, la encontró y llamó a una ambulancia. A su debido tiempo, ella lo grabó todo y envió la cinta al ciego. A lo largo de los años, iba registrado toda clase de cosas y enviando cintas a un buen ritmo. Aparte de escribir un poema al año, creo que ésa era su distracción favorita. En una cinta le decía al ciego que había decidido separarse del oficial por una temporada. En otra, le hablaba de divorcio. Ella y yo empezamos a salir, y por supuesto se lo contó al ciego. Se lo contaba todo. O me lo parecía a mí. Una vez me preguntó si me gustaría oír la última cinta del ciego. Eso fue hace un año. Hablaba de mí, me dijo. Así que dije, bueno, la escucharé. Puse unas copas y nos sentamos en el cuarto de estar. Nos preparamos para escuchar. Primero introdujo la cinta en el magnetófono y tocó un par de botones. Luego accionó una palanquita. La cinta chirrió y alguien empezó a hablar con voz sonora. Ella bajó el volumen. Tras unos minutos de cháchara sin importancia, oí mi nombre en boca de ese desconocido, del ciego a quien jamás había visto. Y luego esto: «Por todo lo que me has contado de él, sólo puedo deducir…» Pero una llamada a la puerta nos interrumpió, y no volvimos a poner la cinta. Quizá fuese mejor así. Ya había oído todo lo que quería oír.<br /> Y ahora, ese mismo ciego venía a dormir a mi casa. —A lo mejor puedo llevarle a la bolera —le dije a mi mujer. Estaba junto al fregadero, cortando patatas para el horno. Dejó el cuchillo y se volvió.<br />—Si me quieres —dijo ella—, hazlo por mí. Si no me quieres, no pasa nada. Pero si tuvieras un amigo, cualquiera que fuese, y viniera a visitarte, yo trataría de que se sintiera a gusto. —Se secó las manos con el paño de los platos.<br />—Yo no tengo ningún amigo ciego.<br />—Tú no tienes ningún amigo. Y punto. Además —dijo—, ¡maldita sea, su mujer acaba de morirse! ¿No lo entiendes? ¡Ha perdido a su mujer!<br /> No contesté. Me había hablado un poco de su mujer. Se llamaba Beulah. ¡Beulah! Es nombre de negra.<br />—¿Era negra su mujer? —pregunté.<br />—¿Estás loco? —replicó mi mujer—. ¿Te ha dado la vena o algo así?<br /> Cogió una patata. Vi cómo caía al suelo y luego rodaba bajo el fogón.<br />—¿Qué te pasa? ¿Estás borracho?<br />—Sólo pregunto —dije.<br /> Entonces mí mujer empezó a suministrarme más detalles de lo que yo quería saber. Me serví una copa y me senté a la mesa de la cocina, a escuchar. Partes de la historia empezaron a encajar.<br /> Beulah fue a trabajar para el ciego después de que mi mujer se despidiera. Poco más tarde, Beulah y el ciego se casaron por la iglesia. Fue una boda sencilla —¿quién iba a ir a una boda así?—, sólo los dos, más el ministro y su mujer. Pero de todos modos fue un matrimonio religioso. Lo que Beulah quería, había dicho él. Pero es posible que en aquel momento Beulah llevara ya el cáncer en las glándulas. Tras haber sido inseparables durante ocho años —ésa fue la palabra que empleó mi mujer, inseparables—, la salud de Beulah empezó a declinar rápidamente. Murió en una habitación de hospital de Seattle, mientras el ciego sentado junto a la cama le cogía la mano. Se habían casado, habían vivido y trabajado juntos, habían dormido juntos —y hecho el amor, claro— y luego el ciego había tenido que enterrarla. Todo esto sin haber visto ni una sola vez el aspecto que tenía la dichosa señora. Era algo que yo no llegaba a entender. Al oírlo, sentí un poco de lástima por el ciego. Y luego me sorprendí pensando qué vida tan lamentable debió llevar ella. Figúrense una mujer que jamás ha podido verse a través de los ojos del hombre que ama. Una mujer que se ha pasado día tras día sin recibir el menor cumplido de su amado. Una mujer cuyo marido jamás ha leído la expresión de su cara, ya fuera de sufrimiento o de algo mejor. Una mujer que podía ponerse o no maquillaje, ¿qué más le daba a él? Si se le antojaba, podía llevar sombra verde en un ojo, un alfiler en la nariz, pantalones amarillos y zapatos morados, no importa. Para luego morirse, la mano del ciego sobre la suya, sus ojos ciegos llenos de lágrimas —me lo estoy imaginando—, con un último pensamiento que tal vez fuera éste: «él nunca ha sabido cómo soy yo», en el expreso hacia la tumba. Robert se quedó con una pequeña póliza de seguros y la mitad de una moneda mejicana de veinte pesos. La otra mitad se quedó en el ataúd con ella. Patético.<br /> Así que, cuando llegó el momento, mi mujer fue a la estación a recogerle. Sin nada que hacer, salvo esperar —claro que de eso me quejaba—, estaba tomando una copa y viendo la televisión cuando oí parar al coche en el camino de entrada. Sin dejar la copa, me levanté del sofá y fui a la ventana a echar una mirada.<br /> Vi reír a mi mujer mientras aparcaba el coche. La vi salir y cerrar la puerta. Seguía sonriendo. Qué increíble. Rodeó el coche y fue a la puerta por la que el ciego ya estaba empezando a salir. ¡El ciego, fíjense en esto, llevaba barba crecida! ¡Un ciego con barba! Es demasiado, diría yo. El ciego alargó el brazo al asiento de atrás y sacó una maleta. Mi mujer le cogió del brazo, cerró la puerta y, sin dejar de hablar durante todo el camino, le condujo hacia las escaleras y el porche. Apagué la televisión. Terminé la copa, lavé el vaso, me sequé las manos. Luego fui a la puerta.<br />—Te presento a Robert —dijo mi mujer—. Robert, éste es mi marido. Ya te he hablado de él.<br /> Estaba radiante de alegría. Llevaba al ciego cogido por la manga del abrigo.<br /> El ciego dejó la maleta en el suelo y me tendió la mano. Se la estreché. Me dio un buen apretón, retuvo mi mano y luego la soltó.<br />—Tengo la impresión de que ya nos conocemos —dijo con voz grave.<br />—Yo también —repuse. No se me ocurrió otra cosa. Luego añadí—: Bienvenido. He oído hablar mucho de usted.<br /> Entonces, formando un pequeño grupo, pasamos del porche al cuarto de estar, mi mujer conduciéndole por el brazo. El ciego llevaba la maleta con la otra mano. Mi mujer decía cosas como: «A tu izquierda, Robert. Eso es. Ahora, cuidado, hay una silla. Ya está. Siéntate ahí mismo. Es el sofá. Acabamos de comprarlo hace dos semanas.»<br />Empecé a decir algo sobre el sofá viejo. Me gustaba. Pero no dije nada. Luego quise decir otra cosa, sin importancia, sobre la panorámica del Hudson que se veía durante el viaje. Cómo para ir a Nueva York había que sentarse en la parte derecha del tren, y, al venir de Nueva York, a la parte izquierda.<br />—¿Ha tenido buen viaje? —le pregunté—. A propósito, ¿en qué lado del tren ha venido sentado?<br />—¡Vaya pregunta, en qué lado! —exclamó mi mujer—. ¿Qué importancia tiene?<br />—Era una pregunta.<br />—En el lado derecho —dijo el ciego—. Hacía casi cuarenta años que no iba en tren. Desde que era niño. Con mis padres. Demasiado tiempo. Casi había olvidado la sensación. Ya tengo canas en la barba. O eso me han dicho, en todo caso. ¿Tengo un aspecto distinguido, querida mía? —preguntó el ciego a mi mujer. —Tienes un aire muy distinguido, Robert. Robert —dijo ella—, ¡qué contenta estoy de verte, Robert!<br /> Finalmente, mi mujer apartó la vista del ciego y me miró. Tuve la impresión de que no le había gustado su aspecto. Me encogí de hombros.<br /> Nunca he conocido personalmente a ningún ciego. Aquel tenía cuarenta y tantos años, era de constitución fuerte, casi calvo, de hombros hundidos, como si llevara un gran peso. Llevaba pantalones y zapatos marrones, camisa de color castaño claro, corbata y chaqueta de sport. Impresionante. Y también una barba tupida. Pero no utilizaba bastón ni llevaba gafas oscuras. Siempre pensé que las gafas oscuras eran indispensables para los ciegos. El caso era que me hubiese gustado que las llevara. A primera vista, sus ojos parecían normales, como los de todo el mundo, pero si uno se fijaba tenían algo diferente. Demasiado blanco en el iris, para empezar, y las pupilas parecían moverse en sus órbitas como si no se diera cuenta o fuese incapaz de evitarlo. Horrible. Mientras contemplaba su cara, vi que su pupila izquierda giraba hacia la nariz mientras la otra procuraba mantenerse en su sitio. Pero era un intento vano, pues el ojo vagaba por su cuenta sin que él lo supiera o quisiera saberlo.<br />—Voy a servirle una copa —dije—. ¿Qué prefiere? Tenemos un poco de todo. Es uno de nuestros pasatiempos.<br />—Solo bebo whisky escocés, muchacho —se apresuró a decir • con su voz sonora.<br />—De acuerdo —dije. ¡Muchacho!—. Claro que sí, lo sabía. Tocó con los dedos la maleta, que estaba junto al sofá. Se hacía su composición de lugar. No se lo reproché. —La llevaré a tu habitación —le dijo mi mujer. —No, está bien —dijo el ciego en voz alta—. Ya la llevaré yo cuando suba.<br />—¿Con un poco de agua, el whisky? —le pregunté.<br />—Muy poca.<br />—Lo sabía.<br />—Solo una gota —dijo él—. Ese actor irlandés, ¿Barry Fitzgerald? Soy como él. Cuando bebo agua, decía Fitzgerald, bebo agua. Cuando bebo whisky, bebo whisky.<br /> Mi mujer se echó a reír. El ciego se llevó la mano a la barba. Se la levantó despacio y la dejó caer.<br /> Preparé las copas, tres vasos grandes de whisky con un chorrito de agua en cada uno. Luego nos pusimos cómodos y hablamos de los viajes de Robert. Primero, el largo vuelo desde la costa Oeste a Connecticut. Luego, de Connecticut aquí, en tren. Tomamos otra copa para esa parte del viaje.<br /> Recordé haber leído en algún sitio que los ciegos no fuman porque, según dicen, no pueden ver el humo que exhalan. Creí que al menos sabía eso de los ciegos. Pero este ciego en particular fumaba el cigarrillo hasta el filtro y luego encendía otro. Llenó el cenicero y mi mujer lo vació.<br /> Cuando nos sentamos a la mesa para cenar, tomamos otra copa. Mi mujer llenó el plato de Robert con un filete grueso, patatas al horno, judías verdes. Le unté con mantequilla dos rebanadas de pan.<br />—Ahí tiene pan y mantequilla —le dije, bebiendo parte de mi copa—. Y ahora recemos.<br /> El ciego inclinó la cabeza. Mi mujer me miró con la boca abierta.<br />—Roguemos para que el teléfono no suene y la comida no esté fría —dije.<br /> Nos pusimos al ataque. Nos comimos todo lo que había en la mesa. Devoramos como si no nos esperase un mañana. No blamos. Comimos. Nos atiborramos. Como animales. Nos dedicamos a comer en serio. El ciego localizaba inmediatamente la comida, sabía exactamente dónde estaba todo en el plato. Lo observé con admiración mientras manipulaba la carne con el cuchillo y el tenedor. Cortaba dos trozos de filete, se llevaba la carne a la boca con el tenedor, se dedicaba luego a las patatas asadas y a las judías verdes, y después partía un trozo grande de pan con mantequilla y se lo comía. Lo acompañaba con un buen trago de leche. Y, de vez en cuando, no le importaba utilizar los dedos.<br /> Terminamos con todo, incluyendo media tarta de fresas. Durante unos momentos quedamos inmóviles, como atontados. El sudor nos perlaba el rostro. Al fin nos levantamos de la mesa, dejando los platos sucios. No miramos atrás. Pasamos al cuarto de estar y nos dejamos caer de nuevo en nuestro sitio. Robert y mi mujer, en el sofá. Yo ocupé la butaca grande. Tomamos dos o tres copas más mientras charlaban de las cosas más importantes que les habían pasado durante los últimos diez años. En general, me limité a escuchar. De vez en cuando intervenía. No quería que pensase que me había ido de la habitación, y no quería que ella creyera que me sentía al margen. Hablaron de cosas que les habían ocurrido —¡a ellos!— durante esos diez años. En vano esperé oír mi nombre en los dulces labios de mi mujer: «Y entonces mi amado esposo apareció en mi vida», algo así. Pero no escuché nada parecido. Hablaron más de Robert. Según parecía, Robert había hecho un poco de todo, un verdadero ciego aprendiz de todo y maestro de nada. Pero en época reciente su mujer y él distribuían los productos Amway, con lo que se ganaban la vida más o menos, según pude entender. El ciego también era aficionado a la radio. Hablaba con su voz grave de las conversaciones que había mantenido con operadores de Guam, en las Filipinas, en Alaska e incluso en Tahití. Dijo que tenía muchos amigos por allí, si alguna vez quería visitar esos países. De cuando en cuando volvía su rostro ciego hacia mí, se ponía la mano bajo la barba y me preguntaba algo. ¿Desde cuándo tenía mi empleo actual? (Tres años.) ¿Me gustaba mi trabajo? (No.) ¿Tenía intención de conservarlo? (¿Qué remedio me quedaba?) Finalmente, cuando pensé que empezaba a quedarse sin cuerda, me levanté y encendí la televisión.<br /> Mi mujer me miró con irritación. Empezaba a acalorarse. Luego miró al ciego y le preguntó:<br />—¿Tienes televisión, Robert?<br />—Querida mía —contestó el ciego—, tengo dos televisores. Uno en color y otro en blanco y negro, una vieja reliquia. Es curioso, pero cuando enciendo la televisión, y siempre estoy poniéndola, conecto el aparato en color. ¿No te parece curioso?<br /> No supe qué responder a eso. No tenía absolutamente nada que decir. Ninguna opinión. Así que vi las noticias y traté de escuchar lo que decía el locutor.<br />—Esta televisión es en color —dijo el ciego—. No me preguntéis cómo, pero lo sé.<br />—La hemos comprado hace poco —dije. El ciego bebió un sorbo de su vaso. Se levantó la barba, la olió y la dejó caer. Se inclinó hacia adelante en el sofá. Localizó el cenicero en la mesa y aplicó el mechero al cigarrillo. Se recostó en el sofá y cruzó las piernas, poniendo el tobillo de una sobre la rodilla de la otra.<br /> Mi mujer se cubrió la boca y bostezó. Se estiró.<br />—Voy a subir a ponerme la bata. Me apetece cambiarme. Ponte cómodo, Robert —dijo.<br />—Estoy cómodo —repuso el ciego.<br />—Quiero que te sientas a gusto en esta casa.<br />—Lo estoy —aseguró el ciego.<br /> Cuando salió de la habitación, escuchamos el informe del tiempo y luego el resumen de los deportes. Para entonces, ella había estado ausente tanto tiempo, que yo ya no sabía si iba a volver. Pensé que se habría acostado. Deseaba que bajase. No quería quedarme solo con el ciego. Le pregunté si quería otra copa y me respondió que naturalmente que sí. Luego le pregunté si le apetecía fumar un poco de mandanga conmigo. Le dije que acababa de liar un porro. No lo había hecho, pero pensaba hacerlo en un periquete.<br />—Probaré un poco —dijo.<br />—Bien dicho. Así se habla.<br /> Serví las copas y me senté a su lado en el sofá. Luego lié dos canutos gordos. Encendí uno y se lo pasé. Se lo puse entre los dedos. Lo cogió e inhaló.<br />—Reténgalo todo lo que pueda —le dije.<br /> Vi que no sabía nada del asunto.<br /> Mi mujer bajó llevando la bata rosa con las zapatillas del mismo color.<br />—¿Qué es lo que huelo? —preguntó.<br />—Pensamos fumar un poco de hierba —dije.<br /> Mi mujer me lanzó una mirada furiosa. Luego miró al ciego y dijo:<br />—No sabía que fumaras, Robert.<br />—Ahora lo hago, querida mía. Siempre hay una primera vez. Pero todavía no siento nada.<br />—Este material es bastante suave —expliqué—. Es flojo. Con esta mandanga se puede razonar. No le confunde a uno.<br />—No hace mucho efecto, muchacho —dijo, riéndose.<br /> Mi mujer se sentó en el sofá, entre los dos. Le pasé el canuto. Lo cogió, le dio una calada y me lo volvió a pasar.<br />—¿En qué dirección va esto? —preguntó—. No debería fumar. Apenas puedo tener los ojos abiertos. La cena ha acabado conmigo. No he debido comer tanto.<br />—Ha sido la tarta de fresas —dijo el ciego—. Eso ha sido la puntilla.<br /> Soltó una enorme carcajada. Luego meneó la cabeza.<br />—Hay más tarta —le dije.<br />—¿Quieres un poco más, Robert? —le preguntó mi mujer.<br />—Quizá dentro de un poco.<br /> Prestamos atención a la televisión. Mi mujer bostezó otra vez.<br />—Cuando tengas ganas de acostarte, Robert, tu cama está hecha —dijo—. Sé que has tenido un día duro. Cuando estés listo para ir a la cama, dilo. —Le tiró del brazo—. ¿Robert?<br /> Volvió de su ensimismamiento y dijo:<br />—Lo he pasado verdaderamente bien. Esto es mejor que las cintas, ¿verdad?<br />—Le toca a usted —le dije, poniéndole el porro entre los dedos.<br /> Inhaló, retuvo el humo y luego lo soltó. Era como si lo estuviese haciendo desde los nueve años.<br />—Gracias, muchacho. Pero creo que esto es todo para mí. Me parece que empiezo a sentir el efecto.<br /> Pasó a mi mujer el canuto chisporroteante.<br />—Lo mismo digo —dijo ella—. Ídem de ídem. Yo también.<br /> Cogió el porro y me lo pasó.<br />—Me quedaré sentada un poco entre vosotros dos con los ojos serrados. Pero no me prestéis atención, ¿eh? Ninguno de lo» dos. Si os molesto, decidlo. Si no, es posible que me quede aquí sentada con los ojos cerrados hasta que os marchéis a acostar. Tu cama está hecha, Robert, para cuando quieras. Está al lado de nuestra habitación, al final de las escaleras. Te acompañaremos cuando estés listo. Si me duermo, despertadme, chicos. Al decir eso, cerró los ojos y se durmió. Terminaron las noticias. Me levanté y cambié de canal. Volví a sentarme en el sofá. Deseé que mi mujer no se hubiera quedado dormida. Tenía la cabeza apoyada en el respaldo del sofá y la boca abierta. Se había dado la vuelta, de modo que la bata se le había abierto revelando un muslo apetitoso. Alargué la mano para volverla a tapar y entonces miré al ciego. ¡Qué cono! Dejé la bata como estaba.<br />—Cuando quiera un poco de tarta, dígalo —le recordé. —Lo haré.<br />—¿Está cansado? ¿Quiere que le lleve a la cama? ¿Le apetece irse a la piltra?<br />—Todavía no —contestó—. No, me quedaré contigo, muchacho. Si no te parece mal. Me quedaré hasta que te vayas a aceitar. No hemos tenido oportunidad de hablar. ¿Comprendes lo que quiero decir? Tengo la impresión de que ella y yo hemos monopolizado la velada.<br /> Se levantó la barba y la dejó caer. Cogió los cigarrillos y el mechero.<br />—Me parece bien —dije, y añadí—: Me alegro de tener compañía.<br /> Y supongo que así era. Todas las noches fumaba hierba y me quedaba levantado hasta que me venía el sueño. Mi mujer y yo rara vez nos acostábamos al mismo tiempo. Cuando me dormía, empezaba a soñar. A veces me despertaba con el corazón encogido.<br /> En la televisión había algo sobre la iglesia y la Edad Media. No era un programa corriente. Yo quería ver otra cosa. Puse otros canales. Pero tampoco había nada en los demás. Así que volví a poner el primero y me disculpé.<br />—No importa, muchacho —dijo el ciego—. A mí me parece bien. Mira lo que quieras. Yo siempre aprendo algo. Nunca se acaba de aprender cosas. No me vendría mal aprender algo esta noche. Tengo oídos.<br /> No dijimos nada durante un rato. Estaba inclinado hacia adelante, con la cara vuelta hacia mí, la oreja derecha apuntando en dirección al aparato. Muy desconcertante. De cuando en cuando dejaba caer los párpados para abrirlos luego de golpe, como si pensara en algo que oía en la televisión.<br /> En la pantalla, un grupo de hombres con capuchas eran atacados y torturados por otros vestidos con trajes de esqueleto y de demonios. Los demonios llevaban máscaras de diablo, cuernos y largos rabos. El espectáculo formaba parte de una procesión. El narrador inglés dijo que se celebraba en España una vez al año. Traté de explicarle al ciego lo que sucedía.<br />—Esqueletos. Ya sé —dijo, moviendo la cabeza. La televisión mostró una catedral. Luego hubo un plano largo y lento de otra. Finalmente, salió la imagen de la más famosa, la de París, con sus arbotantes y sus flechas que llegaban hasta las nubes. La cámara se retiró para mostrar el conjunto de la catedral surgiendo por encima del horizonte.<br /> A veces, el inglés que contaba la historia se callaba, dejando simplemente que el objetivo se moviera en torno a las catedrales. O bien la cámara daba una vuelta por el campo y aparecían hombres caminando detrás de los bueyes. Esperé cuanto pude. Luego me sentí obligado a decir algo:<br />—Ahora aparece el exterior de esa catedral. Gárgolas. Pequeñas estatuas en forma de monstruos. Supongo que ahora están en Italia. Sí, en Italia. Hay cuadros en los muros de esa iglesia.<br />—¿Son pinturas al fresco, muchacho? —me preguntó, dando un sorbo de su copa.<br /> Cogí mi vaso, pero estaba vacío. Intenté recordar lo que pude.<br />—¿Me pregunta si son frescos? —le dije—. Buena pregunta. No lo sé.<br /> La cámara enfocó una catedral a las afueras de Lisboa. Comparada con la francesa y la italiana, la portuguesa no mostraba grandes diferencias. Pero existían. Sobre todo en el interior. Entonces se me ocurrió algo.<br />—Se me acaba de ocurrir algo. ¿Tiene usted idea de lo que es una catedral? ¿El aspecto que tiene, quiero decir? ¿Me sigue? Si alguien le dice la palabra catedral, ¿sabe usted de qué le hablan? ¿Conoce usted la diferencia entre una catedral y una iglesia baptista, por ejemplo?<br /> Dejó que el humo se escapara despacio de su boca.<br />—Sé que para construirla han hecho falta centenares de obreros y cincuenta o cien años —contestó—. Acabo de oírselo decir al narrador, claro está. Sé que en una catedral trabajaban generaciones de una misma familia. También lo ha dicho el comentarista. Los que empezaban, no vivían para ver terminada la obra. En ese sentido, muchacho, no son diferentes de nosotros, ¿verdad?<br /> Se echó a reír. Sus párpados volvieron a cerrarse. Su cabeza se movía. Parecía dormitar. Tal vez se figuraba estar en Portugal. Ahora, la televisión mostraba otra catedral. En Alemania, esta vez. La voz del inglés seguía sonando monótonamente.<br />—Catedrales —dijo el ciego.<br /> Se incorporó, moviendo la cabeza de atrás adelante.<br />—Si quieres saber la verdad, muchacho, eso es todo lo que sé. Lo que acabo de decir. Pero tal vez quieras describirme una. Me gustaría. Ya que me lo preguntas, en realidad no tengo una idea muy clara.<br /> Me fijé en la toma de la catedral en la televisión. ¿Cómo podía empezar a describírsela? Supongamos que mi vida dependiera de ello. Supongamos que mi vida estuviese amenazada por un loco que me ordenara hacerlo, o si no…<br />Observé la catedral un poco más hasta que la imagen pasó al campo. Era inútil. Me volví hacia el ciego y dije:<br />—Para empezar, son muy altas.<br /> Eché una mirada por el cuarto para encontrar ideas.<br />—Suben muy arriba. Muy alto. Hacia el cielo. Algunas son tan grandes que han de tener apoyo. Para sostenerlas, por decirlo así. El apoyo se llama arbotante. Me recuerdan a los viaductos, no sé por qué. Pero quizá tampoco sepa usted lo que son los viaductos. A veces, las catedrales tienen demonios y cosas así en la fachada. En ocasiones, caballeros y damas. No me pregunte por qué.<br /> El asentía con la cabeza. Todo su torso parecía moverse de atrás adelante.<br />—No se lo explico muy bien, ¿verdad? —le dije. Dejó de asentir y se inclinó hacia adelante, al borde del sofá. Mientras me escuchaba, se pasaba los dedos por la barba. No me hacía entender, eso estaba claro. Pero de todos modos esperó a que continuara. Asintió como si tratara de animarme. Intenté pensar en otra cosa que decir.<br />—Son realmente grandes. Pesadas. Están hechas de piedra. De mármol también, a veces. En aquella época, al construir catedrales los hombres querían acercarse a Dios. En esos días, Dios era una parte importante en la vida de todo el mundo. Eso se ve en la construcción de catedrales. Lo siento —dije—, pero creo que eso es todo lo que puedo decirle. Esto no se me da bien.<br />—No importa, muchacho —dijo el ciego—. Escucha, espero que no te moleste que te pregunte. ¿Puedo hacerte una pregunta? Deja que te haga una sencilla. Contéstame sí o no. Sólo por curiosidad y sin ánimo de ofenderte. Eres mi anfitrión. Pero ¿eres creyente en algún sentido? ¿No te molesta que te lo pregunte? Meneé la cabeza. Pero él no podía verlo. Para un ciego, es lo mismo un guiño que un movimiento de cabeza.<br />—Supongo que no soy creyente. No creo en nada. A veces resulta difícil. ¿Sabe lo que quiero decir? —Claro que sí. —Así es.<br /> El inglés seguía hablando. Mi mujer suspiró, dormida. Respiró hondo y siguió durmiendo.<br />—Tendrá que perdonarme —le dije—. Pero no puedo explicarle cómo es una catedral. Soy incapaz. No puedo hacer más de lo que he hecho.<br /> El ciego permanecía inmóvil mientras me escuchaba, con la cabeza inclinada.<br />—Lo cierto es —proseguí— que las catedrales no significan nada especial para mí. Nada. Catedrales. Es algo que se ve en la televisión a última hora de la noche. Eso es todo.<br /> Entonces fue cuando el ciego se aclaró la garganta. Sacó algo del bolsillo de atrás. Un pañuelo. Luego dijo:<br />—Lo comprendo, muchacho. Esas cosas pasan. No te preocupes. Oye, escúchame. ¿Querrías hacerme un favor? Tengo una idea. ¿Por qué no vas a buscar un papel grueso? Y una pluma. Haremos algo. Dibujaremos juntos una catedral. Trae papel grueso y una pluma. Vamos, muchacho, tráelo.<br /> Así que fui arriba. Tenía las piernas como sin fuerza. Como si acabara de venir de correr. Eché una mirada en la habitación de mi mujer. Encontré bolígrafos encima de su mesa, en una cestita. Luego pensé dónde buscar la clase de papel que me había pedido.<br /> Abajo, en la cocina, encontré una bolsa de la compra con cáscaras de cebolla en el fondo. La vacié y la sacudí. La llevé al cuarto de estar y me senté con ella a sus pies. Aparté unas cosas, alisé las arrugas del papel de la bolsa y lo extendí sobre la mesita.<br /> El ciego se bajó del sofá y se sentó en la alfombra, a mi lado.<br /> Pasó los dedos por el papel, de arriba a abajo. Recorrió los lados del papel. Incluso los bordes, hasta los cantos. Manoseó las esquinas.<br />—Muy bien —dijo—. De acuerdo, vamos a hacerla.<br /> Me cogió la mano, la que tenía el bolígrafo. La apretó.<br />—Adelante, muchacho, dibuja —me dijo—. Dibuja. Ya verás. Yo te seguiré. Saldrá bien. Empieza ya, como te digo. Ya vetas. Dibuja.<br /> Así que empecé. Primero tracé un rectángulo que parecía una casa. Podía ser la casa en la que vivo. Luego le puse el tejado. En cada extremo del tejado, dibujé flechas góticas. De locos.<br />—Estupendo —dijo él—. Magnífico. Lo haces estupendamente. Nunca en la vida habías pensado hacer algo así, ¿verdad, muchacho? Bueno, la vida es rara, ya lo sabemos. Venga. Sigue.<br /> Puse ventanas con arcos. Dibujé arbotantes. Suspendí puertas enormes. No podía parar. El canal de la televisión dejó de emitir. Dejé el bolígrafo para abrir y cerrar los dedos. El ciego palpó el papel. Movía las puntas de los dedos por encima, por donde yo había dibujado, asintiendo con la cabeza.<br />—Esto va muy bien —dijo.<br /> Volví a coger el bolígrafo y él encontró mi mano. Seguí con ello. No soy ningún artista, pero continué dibujando de todos modos.<br /> Mi mujer abrió los ojos y nos miró. Se incorporó en el sofá, con la bata abierta.<br />—¿Qué estáis haciendo? —preguntó—. Contádmelo. Quiero saberlo.<br /> No le contesté.<br />—Estamos dibujando una catedral —dijo el ciego—. Lo estamos haciendo él y yo. Aprieta fuerte —me dijo a mí—. Eso es. Así va bien. Naturalmente. Ya lo tienes, muchacho. Lo sé. Creías que eras incapaz. Pero puedes, ¿verdad? Ahora vas echando chispas. ¿Entiendes lo que quiero decir? Verdaderamente vamos a tener algo aquí dentro de un momento. ¿Cómo va ese brazo? —me preguntó—. Ahora pon gente por ahí. ¿Qué es una catedral sin gente?<br />—¿Qué pasa? —inquirió mi mujer—. ¿Qué estás haciendo, Robert? ¿Qué ocurre?<br />—Todo va bien —le dijo a ella.<br /> Y añadió, dirigiéndose a mí:<br />—Ahora cierra los ojos.<br /> Lo hice. Los cerré, tal como me decía.<br />—¿Los tienes cerrados? —preguntó—. No hagas trampa.<br />—Los tengo cerrados.<br />—Mantenlos así. No pares ahora. Dibuja.<br /> Y continuamos. Sus dedos apretaban los míos mientras mi mano recorría el papel. No se parecía a nada que hubiese hecho en la vida hasta aquel momento.<br /> Luego dijo:<br />—Creo que ya está. Me parece que lo has conseguido. Echa una mirada. ¿Qué te parece?<br /> Pero yo tenía los ojos cerrados. Pensé mantenerlos así un poco más. Creí que era algo que debía hacer.<br />—¿Y bien? —preguntó—. ¿Estás mirándolo?<br /> Yo seguía con los ojos cerrados. Estaba en mi casa. Lo sabía. Pero yo no tenía la impresión de estar dentro de nada.<br />—Es verdaderamente extraordinario —dije.</span></div>
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<span style="font-family: Georgia;"><em>Raymond Carver - Catedral</em></span></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-20211859735258068872013-02-10T16:50:00.001+01:002013-02-10T16:50:05.163+01:00La belleza escondida de la polinización, de Louie Schwartzberg<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Todos deberíamos saber a estas alturas qué son las <strong>charlas TED</strong>. En esta, Louie Schwartzberg, un filmaker de prestigio, muestra un increíble vídeo sobre la importancia de la polinización. Las imágenes son increíbles. I love slow motion too much.</span></div>
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="281" mozallowfullscreen="" src="http://player.vimeo.com/video/27328081?color=ffffff" webkitallowfullscreen="" width="500"></iframe><br /></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-26675130852370758332013-01-14T01:34:00.000+01:002013-01-14T01:34:07.533+01:00"La culpa del alpinista" de Daniel Sánchez Arévalo<br />
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<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Este cortometraje es perfecto desde todos los puntos de vista. Se trata de una idea original de Julio Medem y una dirección innmejorable de Daniel Sánchez Arévalo, logrando planos que saben a rosas frescas (cuánto juego dan la grúa y el carril... ¡y qué caros son joder!); el sonido se acopla a la perfección; la actuación está también muy conseguida (la voz grave del protagonista embelesa desde el primer momento) y el montaje no tiene un resquicio de mala crítica. Tan solo no me terminan de cuadrar los exteriores en color por la ventana mientras el interior se deja en blanco y negro... Por cierto, ¿cuál creéis que es el final? Jajaja no sé si comprendí :)</span></div>
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<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="375" mozallowfullscreen="mozallowfullscreen" src="http://player.vimeo.com/video/46016944" webkitallowfullscreen="webkitallowfullscreen" width="500"></iframe><br /></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-87822696472692508582013-01-05T02:37:00.002+01:002013-01-05T02:37:43.094+01:00"Lo que tu quieras oír" de Guillermo Zapata<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Sin duda, este es uno de los cortometrajes con más visitas en Youtube (ciento y pico millones). ¿La razón? Una historia común inicial con la que la gente se identifica, sufren su proceso de catarsis personal hasta que el corto alcanza su "momemtum" y da un vuelco que embelesa al espectador. Así de sencillo, así de fácil. Lo único que hace falta es tener la idea.</span></div>
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/12Z3J1uzd0Q?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-42899643816414153792012-12-09T23:48:00.002+01:002012-12-09T23:48:20.294+01:00Two of the big ones<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">¡Alloha desde el Perú! Mientras espero un bus que me lleve de Lima a Arequipa en 17 ricas horas, posteo dos cortometrajes I-M-P-R-E-S-C-I-N-D-I-B-L-E-S en la historia patria de los cortos. En primer lugar, hablamos de <em><strong>"La ruta natural"</strong></em> de <strong>Álex Pastor</strong>, que fue premiado como el mejor cortometraje del Sundance Film Festival en 2006. Una joya. Un orgullo para la ESCAC.</span></div>
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<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="281" mozallowfullscreen="mozallowfullscreen" src="http://player.vimeo.com/video/25638978?badge=0" webkitallowfullscreen="webkitallowfullscreen" width="500"></iframe><br /></div>
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<span style="color: black; font-family: Georgia;">En segundo lugar, hablamos de <em><strong>"Diez minutos"</strong></em> de <strong>Alberto Ruiz Rojo</strong>, ganador del goya en 2005 y de más de 150 premios nacionales e internacionales. Es impresionante cómo de una cosa tan mundana pueda extraerse una historia que enganche al espectador y le haga exterminar todas sus uñas...</span><br />
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<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="210" mozallowfullscreen="mozallowfullscreen" src="http://player.vimeo.com/video/46287407?badge=0" webkitallowfullscreen="webkitallowfullscreen" width="500"></iframe><br /></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-63998937228467682752012-11-27T15:31:00.000+01:002012-11-27T15:31:52.425+01:00Documentales de la BBC<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">En este año, he sentido mucha envidia. He sentido una envidia descomunal de no tener en España una <strong>BBC</strong> (<strong><em>British Broadcasting Corporation</em></strong>). ¿La razón? Tres series de documentales que merecen mi más exaltada admiración.</span><br />
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<strong><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">- </span><a href="http://www.filmaffinity.com/es/film934135.html" target="_blank"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">PLANET EARTH</span></a><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">:</span></strong><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> sencillamente increíble. Imágenes nunca antes grabadas, de una calidad, sensibilidad y dedicación loabilísimas. Esto es belleza visual pura. Yo nunca había visto nada igual. El episodio de las Cuevas me dejó paralizado en la silla.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black;">*Puntuación Filmaffinity: <strong>8'5</strong> *Mía:<strong> 10</strong></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/oWMUX3ugaRU?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">- </span><a href="http://www.filmaffinity.com/es/film318832.html" target="_blank"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">WONDERS OF THE UNIVERSE</span></a><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">:</span></strong><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black;"> presentados por el reconocido físico Brian Cox, tu percepción sobre el Universo, la luz, la gravedad, el nacimiento y fin de las estrellas... TODO CAMBIA. Te aseguro que no vuelves a escrutar el cielo de igual forma. Mi mayor desafío después de verlos ha sido aceptar que <strong>todo lo que somos viene del corazón de una estrella muerta.</strong></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black;">* Puntuación Filmaffinity: <strong>8'6</strong> *Mía: <strong>9'5</strong></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span></strong> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/tTP9WQJBIXA?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">- </span></strong><a href="http://www.filmaffinity.com/es/film532803.html" target="_blank"><strong><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">HUMAN PLANET</span></strong></a><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black;"><strong>: </strong>más centrado en la figura del hombre en su entorno, es un necesitadísimo paliativo con el mono que se queda uno después de ver Planet Earth. Está muy divertido que al final de cada episodio te muestran cómo lo grabaron.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black;">*Puntuación Filmaffinity: <strong>8'6</strong> *Mía:<strong> 9</strong></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="font-family: Georgia;"></span></strong> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/2HiUMlOz4UQ?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="color: black; font-family: Georgia;"></span></strong> </div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="font-family: Georgia;"><span style="color: black;">*TODO ESTO OS LO PODÉIS DESCARGAR DESDE LA MÁGICA </span><a href="http://thepiratebay.se/"><span style="color: black;">http://thepiratebay.se/</span></a> pero, por favor, hacedlo con la cálida máxima (recomiendo 1080p).</span></strong></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-47936285517385281652012-11-23T01:03:00.002+01:002012-11-23T01:04:43.192+01:00Llévame a otro sitio, de David Martín de los Santos<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">En el manual de <em>Cómo escribir un cortometraje</em> que me regaló mi amigo Artiñano descubrí auténticos tesoros cómo <strong>"Llévame a otro sitio",</strong> de David Martín de los Santos. Me pareció magistral la plasmación de una realidad bastante cotidiana, con selecto humor y buenos cambios/giros dramáticos. Chapeau.</span></div>
<span style="font-family: Georgia;"></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/vFN0pkc2v1o?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-21074859281764909972012-11-22T00:33:00.003+01:002012-11-22T00:33:47.102+01:00Luna enemiga, de Rafael Alberti<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Uno empieza de pequeño con Mortadelo y Filemón, luego pasa a Julio Verne, primero, a Tolkien después y luego se abre una senda que cada uno camina particularmente. En España, Rafael Alberti es uno de los primeros que se empieza a digerir en poesía a edades tempranas (o, al menos, así fue mi caso). Por eso, no viene mal, de vez en cuando, recordar esos poemas angélicos con los que volamos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><em>Como al chocar los astros contra mi pecho no veía,<br />fui hundiéndome de espaldas en los cielos pasados.<br />Diez reyes del otoño contra mí se rebelaron.<br />Ángeles y traiciones siempre aclaran caídas.<br />Una hoja, un hombre.<br />En tu órbita se quemaba mi sangre, Luna enemiga.<br /><br />Salvadme de los años en estado de nebulosa,<br />de los espejos que pronunciasen trajes y páginas desvanecidos,<br />de las manos estampadas en los recuerdos que bostezan.<br />Huid.<br />Nos entierran en viento enemigo.<br /><br />Y es que mi alma ha olvidado las reglas.</em></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<em><span style="font-family: Georgia;"></span></em> </div>
<div style="text-align: justify;">
<em><span style="font-family: Georgia;"><strong>Rafael Alberti - Luna enemiga</strong></span></em></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-74780429693331104902012-11-10T03:31:00.000+01:002012-11-10T03:31:16.422+01:00Manual práctico del amigo imaginario, de Ciro Altabás<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Pese a tener 27 años, Fernando Hinojosa todavía conserva a su amigo imaginario de la infancia: un superhéroe llamado Capitán Kilotón. Pero su relación peligra cuando Iratxe, un amor platónico del colegio, entra a vivir con la extraña pareja...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Este es el argumento de un grandísimo cortometraje que rebosa humor y ganas de hacer las cosas bien. Y es que no hay nada como una buena historia y algo de presupuesto.</span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object width="320" height="266" class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://2.gvt0.com/vi/PhJuqXnN_b4/0.jpg"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/PhJuqXnN_b4&fs=1&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://www.youtube.com/v/PhJuqXnN_b4&fs=1&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/8kr-k4Rd12w?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-2765131963542120092012-11-01T11:34:00.001+01:002012-11-01T11:34:22.680+01:00Fiebre china<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Cómo construir un edificio de 30 plantas en 15 días... ¡esto es eficiencia china!</span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/x0fIrqb4IDg?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-62714829602657435942012-10-29T02:13:00.001+01:002012-10-29T02:13:19.059+01:00Despertar onírico<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Cabalgando a ciegas <span style="color: black; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">–</span>desbocado<span style="color: black; font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">–</span><br />las horas que me acechan,<br />llegué a la cabaña del chamán.<br /><br /><em>“Has de seguir, hijo mío, la senda del águila<br />y sólo si tu corazón es de seda<br />atisbarás la huella del sol<br />cuando su mirar abrasa”.</em><br /><br />Desconcertado,<br />me encaminé a los abruptos riscos de la región<br />y allí, desde lo alto, decidí saltar en busca del vuelo<br />que se repetía en mis sueños.</span>
<br />
<br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia;"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #444444;"><strong><em><span style="font-family: Georgia;">Nítsuga
Sotso Anibor <span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #444444;"><strong><em><span style="font-family: Georgia;">©
</span></em></strong></span></span></span></span><span style="font-family: Georgia;">Todos los derechos
reservados</span></em></strong></span></span></span></span></span></span></span>Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-54654321902805730922012-10-23T23:46:00.000+02:002012-10-23T23:46:27.190+02:00El 4º centro-derecha, de José R. Carralero<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Este cortometraje de José R. Carralero tiene diálogo dramático... o casi. Al menos, los protagonistas actúan como si fuese una obra de teatro. Siento cierta debilidad por este tipo de situaciones bizarras... no puedo evitarlo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia;"></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/J8Vl1svPLc4?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-46467095333158861612012-10-21T20:14:00.000+02:002012-10-21T20:14:57.450+02:00Lurpak Lightest Spredeable<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Ahora que vivo en Argentina y, paulatinamente, mis arterias se van taponando cada vez más por los continuos e incesantes (y riquísimos) asados, posteo este grandísimo anuncio de verduras y frutas. <strong>Ñam ñam!</strong></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/MspN-CBOTaw?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-14068029568892919982012-10-20T03:25:00.000+02:002012-10-20T03:25:43.222+02:00"Nunca es tarde", de Canteca de Macao<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">No hay nada que siente mejor que un buen grupo colgando su material en la web. Y yo soy de los que piensas que este favorazo se devuelve mediante la difusión y la compra de entradas para concierto. Ayer me descargué su último disco <em><strong>"Nunca es tarde",</strong> </em>de <strong><u>Canteca de Macao</u></strong> y... ¡QUÉ RICO SABE ESCUCHAR MÚSICA PATRIA ESTANDO EN ARGENTINA!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">El disco es una mina: esconde una pluralidad de estilos y géneros que fluyen y se entremezclan en un resultado exótico, original y auténtico; de instrumentos que dotan a las canciones de una personalidad única; de canciones mimadas, en definitiva, hasta el último detalle...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">¿Yo? Os recomiendo encarecidamente que vayáis a </span><a href="http://cantecademacao.net/es/"><strong><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">http://cantecademacao.net/es/</span></strong></a><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> y os lo descarguéis. Solo os piden que compartáis un link en Facebook... y no cuesta ningún trabajo a cambio de que luego te amasajen los oídos con su música.</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/lAzHvsTolQ0?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
</div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-8038595166852701932012-10-20T03:23:00.000+02:002012-10-20T03:23:16.282+02:00Ciudadela<div style="text-align: left;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">¡Ah del alma! ¿Quién va?<br />Un jinete de fuego.<br />Un caballero sin destino.<br />Un centinela de pozos olvidados.<br /><br /> <span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="font-family: Georgia;"><span style="font-family: Georgia;"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #444444;"><strong><em><span style="font-family: Georgia;">Nítsuga
Sotso Anibor <span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="color: #444444;"><strong><em><span style="font-family: Georgia;">©
</span></em></strong></span></span></span></span><span style="font-family: Georgia;">Todos los derechos
reservados</span></em></strong></span></span></span></span></span></span></span></span></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-19734743184081047292012-10-19T01:55:00.000+02:002012-10-19T02:01:26.687+02:00A toy train in space, de Ron Fugelseth<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Grandísimo y enternecedor vídeo de <strong>Ron Fugelseth</strong>, padre de un niñito que decide enviar su tren de juguete favorito a la estratosfera en un globo con un GPS. Una idea sencilla pero montada maravillosamente. El pequeñín no duda ni por un momento de la seguridad de su feliz trenecito. Retoques con AfterEffects pero, ¿cómo hizo para amortiguar la caída contra el suelo?</span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Si eres padre y lees esto... ¡haz algo así! Este tipo de cosas valen su peso en oro cuando pasan los años...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia;"></span> </div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="allowfullscreen" frameborder="0" height="281" mozallowfullscreen="mozallowfullscreen" src="http://player.vimeo.com/video/49866713" webkitallowfullscreen="webkitallowfullscreen" width="500"></iframe><br /></div>
<br />Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-30312980247087396452012-10-17T07:01:00.001+02:002012-10-17T07:01:32.541+02:00"Doodlebug", de Christopher Nolan<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><em><strong>"Doodlebug"</strong></em> es el primer cortometraje de <strong><u>Christopher Nolan</u></strong>. Cuando uno lo ve, piensa: ¡quién diría que este hombre haría películas como <em>Inception</em> o <em>Memento</em>! Aunque me gustó mucho <em>El caballero oscuro</em> y más bien poco <em>Batman 3</em>, estimo oportuno postear este enigmático cortometraje. Con un profundo cariz psicológico, denota tintes kafkianos que envuelven sus tres minutos. Cuidado con las cucarachas...</span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object width="320" height="266" class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://1.gvt0.com/vi/-WhKt_CkXD0/0.jpg"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/-WhKt_CkXD0&fs=1&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://www.youtube.com/v/-WhKt_CkXD0&fs=1&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-87354647162655077962012-10-08T19:33:00.000+02:002012-10-10T01:11:59.288+02:00Bob Fosse, el mejor director de cine de la historia<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Hay una cuestión que desasosiega el sosiego a los cinéfilos: <strong>¿quién es el mejor director de cine de la historia?</strong></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">En términos generales, existe mediana acepción de que se trata de <strong><em>Billy Wilder</em></strong>, quien mediante su ex e in-tensa producción demuestra la maestría de las maestrías en todos los aspectos que conforman un film.<br /><br />En mi opinión, hay que discernir entre una cantidad considerable de variables para hallar a <u>TU PROPIO</u> director favorito. En mi caso, si fuese cine independiente sería Jim Jarmusch; si fuese de suspense, <em><strong>Alfred Hitchcock</strong></em>; si fuese de expresionismo, <em><strong>Fritz Lang</strong></em>; si fuese de neorrealismo, <strong><em>Roberto Rossellini, Vittorio De Sica</em></strong> y<strong><em> Luchino Visconti</em></strong>... así hasta una larga lista.<br /><br />Pero si hay un director que brille como el sol al mediodía de una mañana de verano, que la belleza de las imágenes erice el vello de la piel, que provoque en el espectador admiración, reverancia y aplauso, ese es <strong><u>BOB FOSSE</u></strong>.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia;"></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-dhMANNMtJmk/UHMKcstckPI/AAAAAAAAASM/xnlB0Pk6Erk/s1600/Bob+Fosse+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="http://1.bp.blogspot.com/-dhMANNMtJmk/UHMKcstckPI/AAAAAAAAASM/xnlB0Pk6Erk/s320/Bob+Fosse+1.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Nacido en 1927 en Chicago, no solo fue director sino actor, bailarín y coreógrafo (lo cual tuvo consecuencias muy trascendentales en sus obras). A pesar de no ser muy conocido por nuestras Españas, revolucionó el concepto de hacer películas mediante el montaje y las puestas de cámara, consiguiendo movimientos dinámicos que huían de los planos fijos a los que estábamos acostumbrados. En sus trabajos, la fotografía es un monumento artístico, razón que le supuso varios <em>Oscars</em> y otros premios. Y es que el montaje es, sencillamente, <strong>MARAVILLOSO</strong>. Tan solo una mente brillante es capaz de preconcebir tal cosa.<br /><br />Lamentablemente, tan solo realizó cinco películas; sin embargo, éstas son obras maestras. En <em><strong>"All that jazz"</strong></em> y <em><strong>"Cabaret",</strong></em> plasma toda su grandeza como director coreógrafo y de cine; en <em><strong>"Lenny",</strong></em> con Dustin Hoffman, te deja boquiabierto y taciturno con sus planos originales y el jugo que consigue extraer de los actores.<br /><br />Por ello, SÍ, yo ya he encontrado a mi director de cine favorito.</span></div>
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<object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://0.gvt0.com/vi/ituL_iH3QxA/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ituL_iH3QxA&fs=1&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://www.youtube.com/v/ituL_iH3QxA&fs=1&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
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Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-26429114888893602342012-09-24T19:18:00.001+02:002012-09-24T19:18:46.308+02:00Razón de la vigilia, de Benito Acosta<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Recuerdo que, hace un par de años, estaba leyendo en casa un libro de <em>"Poesía Extremeña"</em> que había financiado la Junta de Extremadura. Aunque la mayoría de los versos me caían en saco roto (no sé cómo no pusieron nada de Francisco Aldana), mereció la pena el tiempo invertido en uno de los poemas: <strong><em>"Razón de la vigilia",</em></strong> de <strong>Benito Acosta</strong>. Esta pieza la transcribí palabra a palabra porque no la encontré en Internet y, ciertamente, aunque me recuerda en algunos atisbos al <em>"Don de la ebriedad"</em> de <strong>Claudio Rodríguez</strong>, encierra un halo de misterio, un grito desgarrado al cielo envuelto en seda.</span></div>
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<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span> </div>
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<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Nacido en <strong>Zalamea de la Serena</strong> en 1937, entró en el Seminario de San Atón (Badajoz) el año 1952 y se ordenó presbítero el 7 de abril de 1962. Diferencias muy serias con el Obispo le hicieron pedir traslado a la diócesis de Málaga, donde vivió los mejores años de su vida como párroco de Mollina.</span></div>
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<a href="http://1.bp.blogspot.com/-YSh5JPxMK-I/UGCTnYxwceI/AAAAAAAAAQ0/MW30_Za68sA/s1600/Benito+Acosta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-YSh5JPxMK-I/UGCTnYxwceI/AAAAAAAAAQ0/MW30_Za68sA/s1600/Benito+Acosta.jpg" /></a></div>
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<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><em><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Yo repaso mis años y recuento<br />los días y las horas</span> instaladas<br />en mi respiración y observo algunas</em></span></div>
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><em>costumbres de vivir donde habitaban<br />entonces emociones. Pero algo<br />transfiguraba mis fotografías<br />mientras faltaba tiempo para todo<br />y esperaba los rostros y paisajes<br />a pleno sol o en bares de relojes<br />lentísimos, y fui llenando toda<br />mi estatura de mí penosamente<br />hasta llegar a respirarme en días<br />de cielo tan glorioso que flotaba<br />sobre la mansedumbre de las nubes.<br />Después vinieron días destinados<br />al olvido global con argumentos<br />esenciales salvados en pateras<br />de consistencia milagrosa, días<br />de vigilante voluntad de ser<br />en medio de la asfixia, de sentirme<br />fuera del huracán sin voz ni voto,<br />o tan sólo con voz tal vez, ahogada<br />por gritos en papeles que la tierra<br />conduce, inexorable, al primigenio<br />limo. Y, en tanto, laboraba algo<br />la arcilla de mi piel con comisuras<br />irreversibles y algo convocaba<br />en mi interior a ausencias sin remedio.<br />Eran días iguales. Maravilla<br />pensar que tantas cosas sucedieran<br />dentro y fuera de mí; que algo, de pronto,<br />sin historia aparente, comenzara<br />a fallar, el oído, la columna,<br />la vista, la tensión, y en el espejo<br />era difícil designar al niño<br />que se asombró del rostro que guardaba<br />desconocidas cifras en sus ojos.<br />Ahora en mi tertulia se ha sentado,<br />silenciosa, la muerte. No sostiene<br />conversación alguna ni demuestra<br />sentimientos ni prisa. Está presente<br />y mira o no y escucha o no y observa<br />no el reloj de todo lo empezado<br />para poner tan torpemente a salvo<br />tanto dolor de noches intentando<br />dictar a mis papeles cómo arde<br />todo mi ser de enigmas amorosos<br />y terribles, y miro en vano el ceño<br />de su rostro –ya sé que, sin que valga<br />apelación, pronunciará mi nombre<br />y todo quedará inconcluso– y diluye su presencia<br />en el trajín del día. Yo por eso<br />perfilo el inventario de mis calles,<br />silencios, olas y constelaciones;<br />anoto luz por luz todas mis horas<br />y nube a nube los atardeceres<br />más lejanos y siento que es un campo<br />sagrado, un equipaje que no tiene<br />ninguna otra criatura, y que no puedo<br />dejar a la intemperie de la muerte.</em></span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong>Benito Acosta</strong><br /> </span>Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-63450058339167512722012-09-09T05:47:00.002+02:002012-09-09T05:47:42.568+02:00Historia de vampiros, de Mario Benedetti<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Aprovechando que estoy viviendo en Argentina hasta Navidad, me he acordado de un poema que descubrí en un concierto de rap con jazz (<em><strong>Rafael Lechowski & Glaç Jazz</strong></em>). Fue emocionante sentirlo. El uruguayo Benedetti crea un ambiente único en el que el lector llega incluso a empatizar con los chupasangres. Grandísima metáfora. Lo acompaño con la enorme canción del grupo malagueño <strong>Tabletom</strong> de <em>"El vampiro",</em> cuya calidad y letra son tremendas también.</span></div>
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"> </span><br />
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<object width="320" height="266" class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://1.gvt0.com/vi/Psy_5cRqu7k/0.jpg"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Psy_5cRqu7k&fs=1&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://www.youtube.com/v/Psy_5cRqu7k&fs=1&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /><em>Era un vampiro que sorbía agua<br /> por las noches y por las madrugadas<br /> al mediodía y en la cena.<br /> <br /> Era abstemio de sangre<br /> y por eso el bochorno<br /> de los otros vampiros<br /> y de las vampiresas.<br /> <br /> Contra viento y marea se propuso<br /> fundar una bandada<br /> de vampiros anónimos,<br /> hizo campaña bajo la menguante,<br /> bajo la llena y la creciente<br /> sus modestas pancartas proclamaban,<br /> vampiros beban agua<br /> la sangre trae cáncer.<br /> <br /> Es claro los quirópteros<br /> reunidos en su ágora de sombras<br /> opinaron que eso era inaudito,<br /> aquel loco aquel alucinado<br /> podía convencer a los vampiros flojos,<br /> esos que liban boldo tras la sangre.<br /> <br /> De modo que una noche<br /> con nubes de tormenta,<br /> cinco vampiros fuertes<br /> sedientos de hematíes, plaquetas, leucocitos,<br /> rodearon al chiflado, al insurrecto,<br /> y acabaron con él y su imprudencia.<br /> <br /> Cuando por fin la luna<br /> pudo asomarse<br /> vio allá abajo<br /> el pobre cuerpo del vampiro anónimo,<br /> con cinco heridas que manaban,<br /> formando un gran charco de agua,<br /> lo que no pudo ver la luna<br /> fue que los cinco ejecutores<br /> se refugiaban en un árbol<br /> y a su pesar reconocían<br /> que aquello no sabía mal.<br /> <br /> Desde esa noche que fue histórica<br /> ni los vampiros, ni las vampiresas,<br /> chupan más sangre,<br /> resolvieron<br /> por unanimidad pasarse al agua.<br /> <br /> Como suele ocurrir en estos casos<br /> el singular vampiro anónimo<br /> es venerado como un mártir.</em></div>
</span><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3830676063109107957.post-19984463494892000272012-09-07T04:41:00.000+02:002012-09-07T04:42:16.758+02:00Telmo y Martina, de Kike Narcea<div style="text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">¡Qué grande el final! Reconozco que al principio de este cortometraje, uno piensa <em>"bueno, dada la situación que se presenta, el diálogo está bien hecho y la actuación no es del todo mala; pero no deja de ser típico español".</em> Sin embargo, el gran sorpresón del final te saca unas cuantas carcajadas. Me encanta el humor surrealista, como cuando dirigí "El abanico de Lady Windermere", de Oscar Wilde, y en medio del cuarto acto, en un diálogo muy aburrido, decidimos sacar a escena por la puerta a un gran dragón chino para que el mayordomo, armado con una AK-47 y una bandera yanki al cuello, lo matase vilmente.<br /><br />¡Tres hurras por el surrealismo!</span></div>
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Nítsuga Sotso Aniborhttp://www.blogger.com/profile/03683378726738129236noreply@blogger.com1